вторник, 15 сентября 2009
ВслухТы отходишь от картины, снимаешь очки и устало потираешь рукой переносицу. Проводишь холодными пальцами по глазам, мимоходом массируешь виски, разбираешь пальцами волосы, цепляясь ненакрашенными ногтями за их сечёные кончики.
И вновь смотришь на картину. Всё меняется. Теперь ты видишь, что она другая. За эти несколько мгновений что-то изменилось. Ты или она – уже не ясно. Но и не важно.
Теперь ты видишь, что эта картина совершенно чужая. И твоё недавнее опьянение кажется жутким, пугающим, с ума сводящим.
Ты чувствуешь на руках верёвки. Уже снятые, как и боль с висков, но ещё ощутимые. К тебе вернулась власть над своим телом. Ты можешь идти, бежать. Убегать отсюда. Но ты стоишь. Стоишь и исподлобья смотришь на картину. Вроде, и не хочется лишний раз теребить, но ты не можешь просто так развернуться и зашагать прочь. Тебе хочется разобраться, понять, последний раз молча кивнуть головой.
Около картины уже столпились другие люди. Множество. Тебе кажется, что их тысячи. Десятки тысяч. И теперь, когда ты свободен, ты видишь, что эта картина - калейдоскопы. Не один и не два – больше. Для каждого смотрящего она своя. Она подстраивается под него, обволакивает паутиной виски, запутывает волосы.
Она хитрее хамелеона и опаснее друга.
Ты не можешь придумать слова, которое подошло бы ей. Этой странной картине.
Ты можешь только надеяться, что хоть иногда эти калейдоскопы останавливались и растворялись. Для тебя.
@темы:
Параллели,
Чувства